Habéis cambiado el pan y el circo
por el fútbol y el televisor,
pero todo esto huele igual.
Pienso tender a la libertad del absurdo,
no recibiréis mis argumentos,
no me podrá limitar vuestra volátil ley,
no dejaré de llorar por la noche,
no dejaré de protestar por el día,
no dejaré de ser,
no me hundiré en vuestra ciénaga.

El mañana es para los nenes de cabeza amueblada y humor higiénico.

Mañana nunca será republicano o fascista.
Mañana será limpio y de gente sana.
Mañana será anterior al siguiente día, y no a ayer.
Mañana no será otro acto de nostalgia.
Mañana habrá un nuevo grupo de pop.
Mañana habrá nuevos bailes, y todo seguirá teniendo un precio.
Mañana escucharé esos discos otra vez, y tú tendras otra melodía de móvil.
Mañana puede que se quede sin la a.
Mañana otros novios se comerán tu almeja, y otras nenas se abrirán ante mí.
Mañana seguiremos siendo diferentes.
Mañana habrá muerto mucha caspa vieja, y habrá nuevos cabrones que insultar.
Mañana los verdes comerán carne.
Mañana los poetas se reservarán los bares SÓLO para beber y reir.
Mañana unos músicos vendrán al bar que más visito.
Mañana voy a prepararme para un gran día, hoy lucharé para ello.
Mañana las zorras de hoy serán viejas tristes, y yo seré feliz.
Mañana no habrá censura, sino una exquisita educación.
Mañana vendrán los vecinos a preguntarme que disco estaba escuchando.
Mañana tendré un buen amplificador y unos buenos temas para ti.
Mañana estaré más cerca de morir, y más cerca de vivir, más lejos de nacer.
Mañana nos habremos librado de quienes no cambiaron su mente en la crisis.

Una sociedad tan inmensa es un genial colador. Tarde o temprano la mierda se quedará por el camino.

Esperadme en el portal, ustedéis compráis tabaco. Yo llevo una botella de Johnny y unos discos calientes, calientes. Para ti.

No hay nada como esa brizna húmeda que deja la lluvia,
ese cielo ceniza que inspira protección y regocijo.
Pasear por las calles desiertas notando sobre mi pecho el frescor de cada pequeña gota.
¿Por qué teme el gentío notar sobre su piel el dulce y esperanzador contacto acuoso?
¿Para qué te molestaste en adquirir un paraguas, viejo mundo?
Salgo a la calle con el llorar del cielo,
alegre o triste, depende del estado del espíritu,
y por una sola vez en la vida desearía olvidarme del espectro que me vigila,
de las obligaciones que dicta el tener en una cartera un papel con tu nombre y un número,
del problema que causa seguir viviendo mañana y el mañana de mañana y otro más,
de los fantasmas que pueblan mi alterada y confusa mente.
Por una sola vez en la vida desearía pasear despreocupado bajo la lluvia.
Por una sola vez desearía no haberte conocido.

Qué vacía la palabra.

Qué sobria la poesía,
sin olor,
sin el orgasmo de unos labios,
sin la melodía de un fandango,
sin el bochorno que nos embebe
el estar vivos.

Qué inocuo un verso,
sin bordes cortantes,
sin más amenaza
que la de nombrar males y malechores.

Qué débil me siento
con mi único instrumento
para poder arañar y perfilar mi vida,
sin la fragancia natural
que es la única que hace
de mi experiencia
distinta de la tuya.

Bien, expondré varias ideas:

"Primer deber al levantarse: avergonzarse de uno mismo." E. M. Cioran

"He borrado los poemas de amor. Quiero a los míos por lo que son, y a las mujeres sólo por amor propio. Basta de egoísmo."

"(...) y si no es porque uno se admira mucho a sí mismo, cosa que, tengo que decirlo, es la que explica muchos libros (...)" Ernest Hemingway

Taquicardias

Pasillos y más pasillos, la velocidad a la que se mueven y difuminan a tu alrededor es confusa. Se aceleran o se quedan como flotando por segundos, pero no estás pensando en ellos. Todo se hace niebla y cascada pero estás inmerso en tu pecho. Ha llegado un punto, y coma, y seguido o final es lo que te agobia cada soplo de incertidumbre. No saber, degenerar, una limpieza de certeza en tu mente que te enerva, y al excitarte también se excita tu pecho, y allí es donde el punto se ha alimentado de mala vida y ha jugado con la muerte...

( -Podríamos versionar algunos temas, pero le damos nuestro toque, ¿Sabes?
-Yo tengo cosas propias...
-Sí, pero eso no es material suficiente, tenemos algo nuestro, pero para empezar debemos probar con un tiro seguro, cosas que conozca la gente.
-A mi me da igual, yo lo que quiero es echarme unas riseras y emborracharme.
-Hombre, eso sería lo suyo, pero también ser algo, ¿Entiendes? No ser cuatro tíos, sino un nombre, aportar algo.
-Eso es tontería, ¿Qué coño vas a dar que no esté hecho? Un grupo es borracheras y cuatro polvos, haces lo que te gusta y ya está.
-Ostias, pero yo quiero un nombre...
-Sé lo que dices. Cuando conozcas un escenario eso de crear te sabrá a mierda. Te lo digo yo, salir, tocar, meterse de to... Esto no tiene más historia. No me seas musiquito...
-Hombre, bien, vamos a beber y punto, ¿no?
-Saca otra litro del congelador anda.)

...Un cosquilleo acaricia a los oidos mentales, un recuerdo atávico, un broche final para el cuento, un oasis virtual, no hay nada más que ese sonido, el pecho ya se ha apoderado de tu cuerpo, tu cuerpo es sólo pecho palpitando y tu mente ya no está en tu cuerpo, tu mente es cada vez más sutil, casi susurrante, un leve sonido, tu mente es sólo una canción, eres sólo melodía, eres un pálido pensamiento, justo antes de morir eras un blues. Al fin lo conseguiste.

Tinieblas son las putas madrugadas de desvelo. Uno, en vez de dormir carcome el tiempo martirizando su mente y lejos de pensar cómo conseguir grandes sumas de dinero se interesa por saber de una puñetera y definitiva vez QUÉ cojones es la poesía. BIEN se ha empezado. Pues bien, miles de años, que al lado de mis 19 son una catedral infinita de misterios e irreductibles e inexorables aforismos, no han conseguido poner en la mesa las cartas de ese maldito juego lírico, y eso intimida al comienzo de estas empresas, así que en vez de ponerme a sintetizar ideas, que de eso estoy cansado y quién sabe si jubilado, rondeo por blogs, páginas de autores y pierdo el tiempo con esa mierda, ya sabéis, si estáis leyendo esto es que pertenecéis a ese mundo de aburridos zánganos...

Entonces las ves, las (Omitamos adjetivos) definiciones de poesía: Uno dice que la poesía es la expresión de los sentimientos más profundos del alma humana, otro que es un arte lingüístico elitista, otro que la poesía es una necesidad de la clase obrera, otro que es una voz del pueblo, otro que es un naranjo con flores y otro que es el páncreas de Dios, y yo digo amén.

Se dice que la mejor forma de informarte acerca de un tema es beber de muchas perspectivas y encontrar los lazos comunes, pero se ve que encontrar conexiones entre todas estas posturas es como bailar la arquitectura (Como mi querido amigo FZ definía la crítica musical)

En definitiva, la poesía es lo que te salga de la punta de la polla, a ti, a tu vecino y a mis pelotas. ¿Cuánto papel e ideas mueve este mundo de criaturas atemporales? Son como chiquillos la madrugada del 6 de enero, buscándole el mantón a algo idealizado, subjetivo, propio, por llamarlo de alguna forma. Se reunen en un bar, en una plaza, en una biblioteca, todos con el germen de sus noches en las manos, y cualquiera diría que entre todas sus locuras hay un nexo, pero resulta que para cada uno la película es de un género diferente, y para algunos ni es una película, sino un serial o una orgía de enanos o cualquier escorzo de abstracciones, y me pregunto: Algo que para cada persona es un mundo completamente distinto (Distinto a niveles inimaginablemente altos y complejos), ¿Para qué necesita llamarse por un nombre? Así puedo crear yo la farrastrastería y que sea lo que así te salga de la polla.

La poesía, una mentira, un concepto vacío, un espectro onírico de dudas y orgullo que muchos utilizarán seguramente para vestir la capa augusta del erudito de las putas falacias y ganarse la tan buscada hoy en día "fama por lo que sea y dinero y coños". Me lo dijo ya un amigo: Prescindible. Un puñado de guarrería prescindible, esponjosa, dulce y sugestiva, como toda guarrería, pero desmoralizantemente inútil, y no sólo eso, sino sobreexplotada. Un número finito de pálabras cuyo puzzle ha vencido ya la fátiga de miles de años. ¿Qué escribir? Honradez, humildad e intransigencia ante la superchería. Divertirnos conscientes de nuestra intrascendencia, estoy harto de ver a la poesía como un síntoma de poderío intelectual.

Una falacia, ya lo he dicho, hacen de borracheras obras de arte, hacen de una efímera existencia un axioma. Encima hasta se puede comer de ello... ¡Cáncer!

Desde luego, despues de esta pretenciosísima perorata seguiré con mis imcompletos poemarios, a ver si alguno vence en uno de esos certamenes con premios tan suculentos... ¿O te crées que a mí me salen gratis las copas?

Buenos días otro-mundo.
He pensado escribir una carta que nunca recibirá a un mundo que me importa un carajo para explicarle como veo el mío. (¡Viva la poesía original!)

En mi mundo no se come, se cocina, y ponemos las recetas cogidas por imanes en el frigorífico, porque nos gusta que las cosas estén fresquitas y no se echen a perder, que es una lástima. La otra mitad la tiramos. ¿Se come en vuestro mundo, hijos de Caín?

Nosotros hemos olvidado el teatro, antes por lo visto dramatizábamos y esas cosas, ya sabes, la cultura... Ahora hacemos películas de perros que hablan y son detectives secretos que deben salvar al mundo de los gatos. A los niños le gusta, querrían ser detectives secretos y salvar al mundo. Cuando crecen se meten cocaína o se hacen maricones, los maricones vivirán asustados por los otros, y tendrán madres que les dirán lo mala que es la droga y la suerte que tienen de tener un hijo gilipollas, que trabaja muy duro y va a ser asesinado por su propia vida.

En mi mundo hay estómagos, está lleno de estómagos, los hay limpios, los hay ácidos, los hay con piedrecitas, y hay algunos agujereados e hinchados, los tenemos dentro de nuestras barrigas, y suelen recibir productos elaborados de muy diversa índole. ¿Qué mierda os metéis ustedes en vuestros estómagos? ¿Pueden vivir vuestros estómagos llenos de mierda? ¿Pueden vivir vacíos? ¿Pueden devorar sus mismas paredes? ¿Os coméis vuestros miembros o qué coño se hace en la nada?

Jajajá, ¿Hay poesía en vuestra selva de enfermedades? Aquí hay mamarrachos que os dedican plegarias llenas de lágrimas y consuelo. Se emborrachan, comen solomillo a la pimienta y piensan en vosotros, porque son buenos tipos. Pero mamá no quiere que me acerque a ellos. No sólo entra sólido en sus estómagos. Tienen estómagos llenos de letras. Hay letras por las paredes. Sus estomagos no digieren, se ponen a leer sus paredes. Y siempre es de noche en sus casas. Si ves una de día es que no es poeta.

Aquí tenemos palpitaciones, taquicardias y mucho café... Vivimos en el mundo de la cafeína. Coca-cola es nuestro Dios y el café es el símbolo de nuestro esfuerzo. Voy a morir a los treinta de un infarto por culpa de las prisas que me mete mi mundo. Debería meter más cebada y menos cafeína en mi estómago. Siempre voy indeciso. Me meto de ambas, y voy a explotar. Puede ser divertido creer que vas a morir de vez en cuando, sobre todo en los momentos en que no lo estás creyendo. Ahora me divierto pensándolo.

¿Sabes qué hay en ingentes cantidades en nuestro mundo? ¡Guías espirituales! Bob Marley, Camarón, Bukowsky, Che, Sevilla FC... Algunos no lo hicieron tan mal y no tienen la culpa del fundamentalismo del que se ha impregnado su obra, pero aquí la gente necesita ser alguien por miedo a ser ellos mismos. Aquí es chungo ser tú mismo. Por eso las prendas de vestir se manufacturan de mil en mil, de diez mil en diez mil...

Tenemos unos edificios muy lindos llamados facultades y simbolizan a la universidad, la fuente de la cultura superior, el saber de los saberes, lo más que puedes aprender lo vas a aprender allí... Allí se puede fabricar a gente que tienen muchos conocimientos que tú ignoras, pero muchos no piensan, y eso es bueno, porque así no se ven a ellos mismos comer y hacer mierda.

La mierda es muy importante en mi mundo, como concepto digo !Oh Dios! Todo lo que te da cefalea o parece más listo que tú puedes denominarlo mierda y ya no te molesta más. ¡Sí, oh Dios!

Pero cuidado con la bohemia roja. Mi mundo ha criado una colmena de abejitas rojas que por ser ateas, saber de música y poesía y criticar a nuestras autoridades creen que son interesantes y vale la pena que pierdas tu tiempo a su lado o te vayas a la cama a resfregarte en pelotas con ellas. ¡Oh no!¡Crucifixión!

Si quieres visitar mi mundo llámame y quedaremos para beber cerveza lejos de ellas.

Lo mejor es dormir soñando y masturbarse fantaseando. Es lo que vale. Lo que produce bienes REALES para ti. ¡Oh sí! ¡Papá!

Un saludo, mundo de ultratumba.

El espíritu del hombre como individuo jamás será comprendido y por tanto recordado. Es compartido y ampliamente aceptado por todas las personas que el ser humano como ser socio-racional se manifiesta dualmente, mediante un alma para él mismo y sólo el mismo (Dejémoslo ahí para no abordar el debate sobre un ente superior o varios que nos puedan contemplar en nuestras entrañas) y mediante una "fachada" que fuede asemejarse indefinidamente hacia la naturaleza propia del alma (Desde luego, sin desnudarla en ningún momento), mostrarse trémula e indecisa e incluso ser falsa. Me gustaría centrarme, debido a que seguramente este blog será visitado mayormente por creadores de la palabra, en la soberbia del artista hacia el engrandecimiento de su propio elitismo. A mí personalmente me gusta exponer mi obra, me gusta recibir aplausos y reconocimiento, soy un ser soberbio y ante todo orgulloso, me encanta degustar la "Fama" en su buen sentido. Pero, aunque me es muy difícil la tarea debido a mi escaso vocabulario y mi novicia experiencia dentro del campo de la filosofía, me gustaría expresaros lo más claramente posible una "claridad" que he contemplado en las relaciones sociales en cuanto se refiere al reconocimiento, a la "Fama" o a su producto, la "Soberbia" o la "Vergüenza".
Digamos que el artista, al exponer, se supone y es conocido tópico además que lo que busca es compartir emociones, dentro del campo subjetivo, y/o impartir algún conocimiento dentro del campo objetivo, todo esto encerrado dentro de un círculo intelectual o no. Pero en todo "Cuadro" existe una "Firma". ¿Dónde encajamos la firma? ¿Qué encontramos al sondear una firma, un nombre o un rostro? ¿El alma o la "Fachada"?
Sinceramente, es un juego ilusorio alimentar la soberbia a través de cualquier medio artístico. Digamos que creamos un personaje con nombre, apellidos o cualquier otro apodo y que jugamos a ser él, pasamos vergüenza ante sus bochornos, nos engrandecemos ante sus hazañas, decaemos o nos excitamos ante sus relaciones con otros personajes de idéntica índole, pero nunca llegaremos a ser él. ¿Qué somos ontológicamente? Somos un ser sin expresión ni bautizo. Somos para nosotros, y es un hecho irrevocable incluso para nosotros mismos. No podemos mostrarnos desnudos, siempre nos acompaña un halo de inexactitud acompañado de la estela de su propia historia. estamos encerrados en espantapájaros de carne y hueso, gozamos y sufrimos con la relación de nuestra marioneta con el entorno, pero estamos más cercanos a ser la estructura en su nivel gnoseológico que a la materia misma que sigue esa estructura en su comportamiento.
A partir de esto, ¿Qué creéis que es la vida social sino un teatro de títeres? Es como una eterna representación en la que millones de titiriteros no se pueden comunicar entre sí si no es mediante sus títeres, sin poder observarse mutuamente, ni siquiera pueden iluminarse con su imagen en un espejo. ¿O sí?
Me gustaría que me comentaseis que buscáis en cuanto a soberbia artística se refiere, y si no escribís, si os habéis visto alguna vez a vosotros mismos tal como sois.

Kill your idols

Wath's the ugliest part of your body?

¿Cuál es la parte más fea de tu cuerpo?

¿Cuál es la parte más fea de tu cuerpo?

Unos dicen que tu nariz,

otros dicen que tus dedos gordos,

pero yo creo que es TU MENTE,

yo creo que es tu mente.

TODOS VUESTROS HIJOS SON POBRES VÍCTIMAS

DESAFORTUNADAS DE SISTEMAS

FUERA DE SU CONTROL,

UNA PLAGA BASADA EN VUESTRA

IGNORANCIA Y LA GRIS DESESPERACIÓN

DE VUESTRAS FEAS VIDAS.

¿Dónde iría Annie cuando se fue a la ciudad?

¿Quiénes son todos esos tipos raros que se ha traído?

TODOS VUESTROS HIJOS SON POBRES VÍCTIMAS

DESAFORTUNADAS DE MENTIRAS

EN LAS QUE CREÉIS,

UNA PLAGA BASADA EN VUESTRA IGNORANCIA

QUE APARTA A LOS JÓVENES

DE LA VERDAD QUE SE MERECEN...

Frank Zappa, extraído del Tercer Poder.

"La madre de toda inspiración" de Ignacio Latorre

Bajo una tarde otoñal me encuentro –y me encuentro sin nada que hacer- contemplando ese cielo grisáceo que oculta en sus entrañas la alegría del lucero. Me pregunto por qué existen otoños cuando las primaveras son tan hermosas. Me respondo: porque el otoño está empapado de melancolía y justamente, la melancolía, es la madre de toda inspiración.

El Alma de un Hombre

Por favor,
dime si puedes
qué es
el alma de un hombre...

Creí en el placer de beberse la vida,

en el beneplácito de una mujer,

en la paz del humo de hachís,

¡Dios sabe que serán mis cadenas!

Encoladas por el soberbio arte,

por el deseo de peculiaridad...

He reconocido a Dios como mi soledad,

porque en ella veo al mundo tal cual es,

sin las impurezas de mentes vecinas,

el mundo... solo.

He reconocido a Dios como un ente neutro

en la materia de todas las cosas,

he reconocido a Dios en la sobriedad de los átomos,

he reconocido la respuesta de la pregunta filosófica:

La vida, simplemente, carece de sentido.

El sentido esta en la muerte de las cosas,

su inocuidad, su equilibrio, su estática.

La vida tan sólo es un espejismo formado

por miles de cosas muertas que devienen en ti,

tu eres tan solo el calor desprendido en su movimiento,

la energía malgastada,

no eres materia,

eres volátil devenir.

Por eso no concibes lo neutro,

porque no estás apegado a la realidad,

a la muerte.

Eres la vida, una farsa...

Real, no lo olvides, nada es irreal,

pero inútil, impotente...

Dios, te ruego,

quiero morir en vida,

encerrarme en mis átomos,

y ser puro y neutro tan sólo un instante,

para poder desembarazarme de los hombres,

para completarme en mí,

para independizarme

del néctar, la sensación y el tabaco,

y después volver a ellos,

pero llevando yo sus riendas,

antes que ellos lleven las mías.

Quiero materializar al hombre,

quiero ser la primera persona en este mundo

en ser yo...

Dime, oh Dios, si puedes

qué es

el alma de un hombre.

Salvajes

cuando termine la música

dispara

si puedes

cuando termine la música

verás a tu vida ejerciendo de verdugo

verás a la ley en mi bala

y a Dios en tu pulmón

verás a tus esfuerzos de hombre

bailando como bujarras

en una fonda de putas

que se han mofado de ti

desde que eras un soplo

hasta ser un sedimento

verás a los hombres serios

como implosionados de luz

mostrando sus entrañas secas

su desesperación por sosegarse

sus deseos de cuadricular

y el desdén de sus ladridos

la indolencia de sus llantos

te verás a ti

solo

pero armado

y cuando te veas

intentarás disparar

pero la música ya habrá terminado

De Cuando Niño

De Cuando Niño

A mi madre,
que la quiero tanto
como un niño, pero ahora
soy mayor.

De cuando niño,
juegos claros, soldados y coches,
una sombra oscura
que me regocija en la noche.

De cuando niño,
temer una cama a solas,
el lecho de mi madre
y nanas de aurora.

De cuando niño,
temer a Dios, temer a espectros,
inocente risa de día,
inocente noche despierto.

De cuando niño,
un hombre era hombre,
un hombre era bueno.

De cuando niño,
no verme a mí ahora,
desconocer mi futuro incierto.


A Mi Hermano

“Tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero”
M. Hernández

No quiero crecer cuando te veo,
me desamoro cuando te escucho
de mujeres de palabras mendaces,
porque en tu verso esta lo justo.
No necesito embriagarme cuando ríes
y desatas tus palabras malsonantes,
porque tu humor es mucho más puro
que risas de amigos en los bares.
Espero verte tarde artista,
que dure tu inocencia temprana,
pues los juegos que brillan hoy
los añorarás en poemas mañana.
No somos hermanos de sangre,
sino hermanos de alma, hermanos,
porque cada vez que miro tu rostro
veo el mío retratado.


La Música

Olvidar acordes y escalas,
olvidar lo malo y lo bueno.
Descartar críticas ufanas,
vómitos de frío hielo.
Desterrar lo clásico y lo de moda,
olvidar lo antiguo y lo nuevo.
Ignorar al trovador judío,
al viejo juglar anónimo,
al rebelde de cuero negro
y al compositor decimonónico.
Ignorar al instrumento,
las frías manos, las cuerdas…
Escuchar la música diáfana,
tal como nos suena.


Los Reyes

Era de noche y notaba
pasos de reyes en la salita,
salía y no los veía
pues estaban a mis espaldas.
Volverme y encontrar cartones
llenos de mil historias
que aún guardo en la memoria
y detrás de estos renglones.
Ahora es de noche y noto
a un rey impío y negro,
salgo y le veo la cola
y lo busco y lo espero.
Tomo asiento, sonámbulo
y él acude a mi encuentro.
Aquellos eran reyes de Oriente,
este es el rey de los infiernos.

El Olor del Asfalto

Estaba de cuclillas entre el asiento trasero y una placa de metal, las naves industriales pasaban por el cristal.
El alquitrán, el seco y árido alquitrán podía tapizar la suela de mis zapatos.
Los destinos se fijaban en letreros sobre el tejado, y la carretera se perdía con la vista.
En un conocido proceder rutinario sabía donde acabarían frenando los neumáticos.
Llevaba en mis manos sueños sobre plástico, un hombre que fue libre y lo dejó firmado para contarme como un día, con unos amigos que yo nunca tendría, salió a recorrer el país natal que yo no tuve.
Y sus amistades eran breves pero sinceras, y el asfaltado que pisaba estaba hecho del mismo alquitrán que pisaba yo, y su vida era una fuga, y sus perseguidores cualquiera que creyera en la ley, y sus compañeros de huida cualquiera que solo aspire a amar a alguien y ser algo especial.
La vieja historia se reproducía hirviente en mi cabeza, como si la estuviera viviendo en ese momento un pequeño espíritu dentro de mi cráneo.
Llegaba al viejo buscador de voces limpias productoras de dinero y con sucia pero viva voz le hablaba de un pasado que no vibraba realmente en sus carnes pero como si sí, como si no, le permitía a su harmónica y a su guitarra vibrar de forma real una noche más…
¿Dónde va este coche amigo mío?
Depende de lo que me ofrezcas…
Hablo algo de español, tengo una guitarra…
Móntate, la vida te llama.
No, no era como nadie, porque nadie es como nadie, y tan sólo alguien es como alguien, y bebe lo que diga la publicidad, y aspira a ser de provecho para alguien más grande aún, y escupe cerveza sobre pequeñas cabezas, pero esa no era su historia, porque eso no es historia, eso era el cementerio nacional, y su generación necesitaba una voz que enterrara eso, no muy limpia, sino sincera y directa, que después volara entre ironía y comentarios que pueden dejar estupefactos a quienes buscan la realidad frente a frente, pero… A eso que llega a barrio muy bajo…
Esto esta lleno de drogadictos y alcohólicos, los pintores se deprimen, los poetas bebedores buscan la dirección jazz, los cantantes de folk buscan sus perras, ¿Qué más se puede desear?
La escena fue irrepetible, incluso inimitable, el mundo romántico había cobrado realidad e iba a gritar e iba a reclamar e iba a hacerse notar y estaba allí… Sin frenos…
Nadie iba ya a decir que ese camino no lleva a ningún fin, “No te creo, eres un mentiroso”…
¿Esto es acaso una historia de estrellas del rock? La tienda de ropa y guitarras te dará información de rockstars si eso buscas, pero ese trayecto es tan sustancial como que comía cada mediodía y dormía cada noche, voces en el Mississippi se querían hacer oír y ahí estaba el portavoz, que puede anunciar Coca-cola y no, que puede rezarle a Dios y no, pero yo cojo su canción, y sus bailes para sus compañeros de pista, al fin y al cabo yo soy un sentimental y confuso adolescente, y el sol entraba por la ventanilla golpeando mi ceño y haciéndome saber que alguien es alguien…
Sabía donde frenarían los neumáticos al terminar el día, y cuando sea el día numero seiscientos no se dónde frenarán, no se ni si frenarán, no se siquiera si estará vivo el pie que los acelere, lo que si sé es que no frenarán donde siempre.
Son muchas historias de trovadores infernales y pecaminosos.
Tengo la cabeza llena de cuervos y eso a la larga no es bueno, ¿Sabes?
¿Quién está aquí lavando mi cerebro? Dime que detergente usas porque me lo estoy pasando de puta madre, pero esto resulta muy real, ¿No iré a chocarme con algún arbusto pensando en ese bosque? Porque hasta ahora solo tropiezo con arbustos, espinosos y no, no estoy con mamá naturaleza, no tiene esto raíces en la tierra…
En vez de raíces esto tiene un cimiento de cadáveres amontonados y de cuadrigas de romanos y al fin, en blanco…

QUÉ ES "DESMADRARSE"

En un nivel personal, desmadrarse ["Freaking Out"] es un proceso por el cual un individuo se sale de las normas obsoletas y restrictivas que dictan el modo de pensar y de vestir y la etiqueta social, con el fin de expresar CREATIVAMENTE la relación que tiene con su medio ambiente más cercano y con la estructura social como un todo. Los individuos menos perceptivos se han referido a nosotros los que hemos elegido este modo de pensar y de SENTIR como "rarezas" ["Freaks"], y de ahí el término: Desmadrarse.

En un nivel colectivo, cuando cualquier número de "rarezas" se reúne y se expresa creativamente a través de la música, o del baile, por ejemplo, esto se conoce generalmente como un DESMADRE ["FREAK OUT"]. Los participantes, emancipados ya de nuestra esclavitud social nacional y vestidos con sus ropas más inspiradas, alcanzan como grupo todo el potencial que poseen para la libre expresión.

Nos gustaría animar a cualquiera que ESCUCHE esta música a que se nos una... a que se convierta en miembro de las Mutaciones Unidas... ¡DESMÁDRATE!

Extraido de la contraportada del primer elepé de Frank Zappa gracias a la excelsa página El Tercer Poder.